Renuncio a España

Hoy el mundo va a terminar, vayan a sus casas,

cuiden a sus madres y amen a sus hijos.

Es tan cierto y certero como que al tercer día caiga la luna sobre la tierra

y esta triste ciudad esparza y desordene.

Lorca ha muerto, lo han asesinado,

y un trémulo susurro que canta felonías

acecha justo detrás de esta puerta.

Van a por nosotros.

Cuiden a sus madres, cuiden a sus madres, cuiden a sus madres.

Van a por nosotros,

y no tenemos nada, no buscan las joyas, van a por nosotros,

y perdimos a Machado, y perdimos nuestra patria,

y no buscaban nada, no querían nada,

y nos mataron una y otra vez

y nos obligaron a construir nuestra tumba,

y no tuvimos nada, y no tenemos nada.

Pero van a por nosotros y nuestras familias

y nuestras ciudades y nuestros países.

Ya no quiero nada, quédense con todo,

canten a su himno, recen su bandera.

Yo no quiero nada.

Me bajo de este barco, renuncio a la bandera, cuélguenme en el mástil.

Marcha atrás

El camión va marcha atrás por las mañanas, 
hace frío, no he comido, no he dormido,

ya casi ni recuerdo que sin sangre me han dejado,

hace frío, no me cuido, lo recuerdo, no me cuido.

¿Ha llovido? Ha llovido, ha llovido, ha llovido.

Las palmeras son la carretera,

y ya casi ni recuerdo por dónde caminaba,

como era la suela del destino, 

la postrera, la postrera, la postrera,

no hay mañana, no hay mañana no hay mañana.

Y yo dentro del bus sacando métricas,

en mis sienes cada frase, las maldades, las maldades,

las ciudades, los corrales y los males,

delincuentes, guna fuente, y las pirámides,

terminales, terminales, terminales,

no despegan, terminales, terminales, animales.

Y me escribiste ese día y eras la única,

hace frío, no me tires del hilito,

lo recuerdo, no hace falta, pitar falta,

ya lo siento, ya no miento, me sostengo.

¿No me miras? ¿No me miras? ¿No me miras?

Pobrecito, no lo logro, no lo intento, no lo cuento.

Pero todo se me escapa, te lo dije,

te lo dije, te lo dije,

y te maldije, te maldije, te maldije,

¿lo recuerdas? Pasa el tiempo,

matan ciertos lo susurran con pereza,

la meseta, pasa el tiempo, no recuerdo, ya no miento,

que es lo que digo, el sentido,

qué he sentido, sin sentido, siento tanto.

Porque todo pasa. Todo pasa. Todo pasa...

Voy a morir dentro de poco

Voy a morir dentro de poco

y es evidente, cierto y certero,

cansado del embate sereno repliego armas

y me retiro, los sueños caducan: mori memento.

Y de tanto en tanto un santo se asoma

y me tiende la mano y le compadezco,

porque no hay herida, no hay enemigo,

simplemente soy yo un poco triste y sereno.

Voy a morir dentro de poco

porque es evidente que ya no cabalgo.

Fatigado por la irrupción del mañana

y las tardes de Abril, que todavía recuerdo,

desfallezco a cada paso y cada beso,

y cada tropiezo se me antoja insuperable.

Y lo he intentado..., tengo testigos

como mi gordita que viene a verme

y a consolarme cuando ya no ruego.

Insisto, voy a morir dentro de poco;

he desempolvado a Machado 

y he sacado el cuaderno.

Pero la muerte esquiva de mí se apiada

y sonríe verpertina mientras me consume.

Porque a cenar le invito y entre copa y copa 

se acaba el mundo.

Dice: "Hijo mío, te llevaría conmigo

si tú quisieras tirar del hilito.

Pero entre espanto y espanto

revives del fango, jaramago marchito.

Si vengo a verte, con cierta desgana,

no es por tu ego ni tu yo proscrito,

pues envenenado has sido y no existe (.)

Dios que te asista.

No hay forma que escapes a estas perezas,

de mantras lejanos de risas y fuentes,

de canto de alondra de embate sereno".

Voy a morir dentro de poco

y todo el mundo parece saberlo.

Porque todos tocan a mi puertecita

llamando a algún "yo" que parece marchito.

Y Dios lo sabe y me regala el arte,

los versos que anuncian calamidades,

y las bondades de pájaros que volar no pueden,

y el tañer de las campanas,

y los naranjos de los olivos,

y los "olvida la muerte".

Y yo, cansadito del baiteo constante

le mando a la mierda y deseo la muerte.

Voy a morir dentro de poco.

Escrito desde la serenidad de una tarde mansa.

Recordatorio Infernaaaaaal

 Marta, le diste un 6,5 a Aokigahara. Esto quedará grabado para la historia.

Beat em up

 Beat em up va a estar bastante bien. Sí, sí, sí, sí, sí, sí, sí. Va a estar bastante bien, sí.

Punto de ruptura

Veo un punto en la lejanía al que me quiero acercar.
Quiero volver a hablar con la muerte.

En la celosía de tanto brillar,

se muere el arte, me quedo inerte.

Por qué ya no cuesta brillar,

qué cojones pasa por mi mente,

se me va de las manos, no lo puedo controlar,

el canto de alondra, el ríe a la muerte.

Quiero que me diga lo que llevo tanto tiempo pensando, 

porque es verdad cierto y certero,

son tantos ceros que la bala inerte

danza alrededor de la llama burda, de risa inerte.

De canto de alondra, de danza y muerte

que cazan los niños de tanto escuchar

saben lo que hablan, brillan con su suerte,

y yo cansadito de tanto esperar, de farolillo,

de títere imberbe, de suerte tonta,

de negar la fuente y la si miente,

que le corten la cabeza, infeliz inerte.

Y siguen pasando los años, cien mil y un pasos,

son muchos ocasos y acasos que pesan,

que pesan como losas y me humillen lo merezco,

y peco de tantas cosas que a su vez,

evidentemente pesan como losas y miento un poco,

y no parezco, y no risueño,

un poco cansado, quizá taciturno,

que ya ni recuerdo donde está el cuaderno

y que si yo volviera a lo que un día fuimos,

me aferraría a lo que construimos,

pero por desgracia pues la cagamos.

Y aquí estamos, pasando el tiempo,

esperando el tanto, olvidando recuerdos,

que si yo pudiera, tirar de un hilito,

y conducir pudiera, mi cruel destinito,

cobrar más quisiera y un amor marchito.