Marcha atrás

El camión va marcha atrás por las mañanas, 
hace frío, no he comido, no he dormido,

ya casi ni recuerdo que sin sangre me han dejado,

hace frío, no me cuido, lo recuerdo, no me cuido.

¿Ha llovido? Ha llovido, ha llovido, ha llovido.

Las palmeras son la carretera,

y ya casi ni recuerdo por dónde caminaba,

como era la suela del destino, 

la postrera, la postrera, la postrera,

no hay mañana, no hay mañana no hay mañana.

Y yo dentro del bus sacando métricas,

en mis sienes cada frase, las maldades, las maldades,

las ciudades, los corrales y los males,

delincuentes, guna fuente, y las pirámides,

terminales, terminales, terminales,

no despegan, terminales, terminales, animales.

Y me escribiste ese día y eras la única,

hace frío, no me tires del hilito,

lo recuerdo, no hace falta, pitar falta,

ya lo siento, ya no miento, me sostengo.

¿No me miras? ¿No me miras? ¿No me miras?

Pobrecito, no lo logro, no lo intento, no lo cuento.

Pero todo se me escapa, te lo dije,

te lo dije, te lo dije,

y te maldije, te maldije, te maldije,

¿lo recuerdas? Pasa el tiempo,

matan ciertos lo susurran con pereza,

la meseta, pasa el tiempo, no recuerdo, ya no miento,

que es lo que digo, el sentido,

qué he sentido, sin sentido, siento tanto.

Porque todo pasa. Todo pasa. Todo pasa...