Esa puta quería matarme,
sabía que podía joderme,
callaba y lamía y crecía la herida
hasta que era demasiado tarde.
Y ahora qué queda, es septiembre,
empiezo de nuevo, mi mente:
cansada del mundo en busca del futuro
creo que prefiero la muerte.
Y es que nadie me invita a la joda,
y es que ahora qué queda es invierno,
y de noche la zorra se mete en mi cama
me escupe y me roba el cuaderno.
Y si mañana palmara buscando la lana
vendría su hombre a buscarme.
Es el broche y no puede correrse,
amilana la boca creciente:
dentada afilada amenaza de muerte
y no queda nada que esconderse.
Si cantara la nana que su rabia achicara
vendría la muerte a buscarme.
En mi cama a las tantas a tientas y a tontas
su precio querría quedarme.
Y cientos de niñatos de tontos y pa' tos pondrían el precio a mi suerte.
Esa puta quería matarme,
sabía que podía joderme.
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