Xue Hua Piao Piao

 Escuché a las montañas rugir
en un día nevado de tierras lejanas.

La nieve caía y caía y yo le seguía buscando

entres moras y telas de araña.

Y todo todo me recordaba a ella,

la olvidaba a cara hora y le lloré frente a la leña,

el frío nos llevaba, nos llevaba

donde la mente paz hallara

Donde la mente en paz la hallara

en los cuentos de las viejas, en las llenas plazas 

[Suena una flauta triste]

Xue hua piao piao bei fang xiao xiao

Xue hua piao piao bei fang xiao xiao

Quiero un amor

Quiero un amor, pero no un amor cualquiera. Quiero un amor de lamernos las heridas, de conocer nuestros lugares secretos. No quiero un amor en este planeta, quiero que sea bien lejos, en otra ciudad, por lo menos. Y no habrá sexo, no habrá absolutamente nada de sexo. Quiero un amor con una máquina, que me escuche y me cuente los secretos, ya sean suyos o de otros, y quiero contarle los míos, sean míos o de otros.

Pero Cristian, ¿quieres un amor solamente para lameros las heridas? Sí, exactamente, para poco más. No quiero ni lo bueno ni lo malo que implica el amor, quiero un amor nuevo y probablemente único. Único porque no se anuncia quien lo procesa porque debe ser un secreto eternamente guardado, pues si supiera el mundo que existe un amor así, probablemente nos extinguiríamos como especie. Quiero que nos conozcamos y digamos "este es", y a partir de ahí dejemos de comunicarnos con palabras. 

Quiero un amor de no tener que alargar el día artificialmente para no tener que soportar tantas horas despierto. Ni viajes a parís o lugares exóticos. Ni aniversarios vacuos. Ni nada, es que de verdad, prácticamente no quiero nada.

Y me pregunto dónde estará ese amor, ese amor del que no quiero absolutamente nada. Porque sinceramente no creo que exista una persona en la tierra capaz de aceptar estas condiciones. No en mi Tierra, pero quizá sí en otra, por eso decía lo de ir a otro planeta o ciudad. Una ciudad que sea otro planeta; en un principio no lo iba a explicar pero bueno... 

Y tú, tú que me estás leyendo, ¿podrías darme algo así? ¿Un amor de nada y para lo mismo? Te prometo no darte nada y cambio quiero lo mismo, así que tampoco tienes mucho que perder. 

Y en realidad me pregunto, ¿acaso no son ahora todos los amores así?

Renuncio a España

Hoy el mundo va a terminar, vayan a sus casas,

cuiden a sus madres y amen a sus hijos.

Es tan cierto y certero como que al tercer día caiga la luna sobre la tierra

y esta triste ciudad esparza y desordene.

Lorca ha muerto, lo han asesinado,

y un trémulo susurro que canta felonías

acecha justo detrás de esta puerta.

Van a por nosotros.

Cuiden a sus madres, cuiden a sus madres, cuiden a sus madres.

Van a por nosotros,

y no tenemos nada, no buscan las joyas, van a por nosotros,

y perdimos a Machado, y perdimos nuestra patria,

y no buscaban nada, no querían nada,

y nos mataron una y otra vez

y nos obligaron a construir nuestra tumba,

y no tuvimos nada, y no tenemos nada.

Pero van a por nosotros y nuestras familias

y nuestras ciudades y nuestros países.

Ya no quiero nada, quédense con todo,

canten a su himno, recen su bandera.

Yo no quiero nada.

Me bajo de este barco, renuncio a la bandera, cuélguenme en el mástil.

Marcha atrás

El camión va marcha atrás por las mañanas, 
hace frío, no he comido, no he dormido,

ya casi ni recuerdo que sin sangre me han dejado,

hace frío, no me cuido, lo recuerdo, no me cuido.

¿Ha llovido? Ha llovido, ha llovido, ha llovido.

Las palmeras son la carretera,

y ya casi ni recuerdo por dónde caminaba,

como era la suela del destino, 

la postrera, la postrera, la postrera,

no hay mañana, no hay mañana no hay mañana.

Y yo dentro del bus sacando métricas,

en mis sienes cada frase, las maldades, las maldades,

las ciudades, los corrales y los males,

delincuentes, guna fuente, y las pirámides,

terminales, terminales, terminales,

no despegan, terminales, terminales, animales.

Y me escribiste ese día y eras la única,

hace frío, no me tires del hilito,

lo recuerdo, no hace falta, pitar falta,

ya lo siento, ya no miento, me sostengo.

¿No me miras? ¿No me miras? ¿No me miras?

Pobrecito, no lo logro, no lo intento, no lo cuento.

Pero todo se me escapa, te lo dije,

te lo dije, te lo dije,

y te maldije, te maldije, te maldije,

¿lo recuerdas? Pasa el tiempo,

matan ciertos lo susurran con pereza,

la meseta, pasa el tiempo, no recuerdo, ya no miento,

que es lo que digo, el sentido,

qué he sentido, sin sentido, siento tanto.

Porque todo pasa. Todo pasa. Todo pasa...

Voy a morir dentro de poco

Voy a morir dentro de poco

y es evidente, cierto y certero,

cansado del embate sereno repliego armas

y me retiro, los sueños caducan: mori memento.

Y de tanto en tanto un santo se asoma

y me tiende la mano y le compadezco,

porque no hay herida, no hay enemigo,

simplemente soy yo un poco triste y sereno.

Voy a morir dentro de poco

porque es evidente que ya no cabalgo.

Fatigado por la irrupción del mañana

y las tardes de Abril, que todavía recuerdo,

desfallezco a cada paso y cada beso,

y cada tropiezo se me antoja insuperable.

Y lo he intentado..., tengo testigos

como mi gordita que viene a verme

y a consolarme cuando ya no ruego.

Insisto, voy a morir dentro de poco;

he desempolvado a Machado 

y he sacado el cuaderno.

Pero la muerte esquiva de mí se apiada

y sonríe verpertina mientras me consume.

Porque a cenar le invito y entre copa y copa 

se acaba el mundo.

Dice: "Hijo mío, te llevaría conmigo

si tú quisieras tirar del hilito.

Pero entre espanto y espanto

revives del fango, jaramago marchito.

Si vengo a verte, con cierta desgana,

no es por tu ego ni tu yo proscrito,

pues envenenado has sido y no existe (.)

Dios que te asista.

No hay forma que escapes a estas perezas,

de mantras lejanos de risas y fuentes,

de canto de alondra de embate sereno".

Voy a morir dentro de poco

y todo el mundo parece saberlo.

Porque todos tocan a mi puertecita

llamando a algún "yo" que parece marchito.

Y Dios lo sabe y me regala el arte,

los versos que anuncian calamidades,

y las bondades de pájaros que volar no pueden,

y el tañer de las campanas,

y los naranjos de los olivos,

y los "olvida la muerte".

Y yo, cansadito del baiteo constante

le mando a la mierda y deseo la muerte.

Voy a morir dentro de poco.

Escrito desde la serenidad de una tarde mansa.

Recordatorio Infernaaaaaal

 Marta, le diste un 6,5 a Aokigahara. Esto quedará grabado para la historia.

Beat em up

 Beat em up va a estar bastante bien. Sí, sí, sí, sí, sí, sí, sí. Va a estar bastante bien, sí.